POEMAS

 POEMAS DE PAZ

TRISTES GUERRAS

Tristes guerras

si no es amor la empresa.

Tristes, tristes.

Tristes armas

si no son las palabras.

Tristes, tristes.

Tristes hombres

si no mueren de amores.

Tristes, tristes.

Miguel Hernández

MASA

Al fin de la batalla,

y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre

y le dijo: "¡No mueras, te amo tanto!"

Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:

"¡No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"

Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,

clamando: "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"

Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,

con un ruego común: "¡Quédate hermano!"

Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces, todos los hombres de la Tierra

le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;

incorporose lentamente,

abrazó al primer hombre; echose a andar.

César Vallejo

LAS NUEVAS MIGRACIONES

Visitas eran antes

las migraciones de los pájaros,

crónicas y correos

traían y llevaban; mas ahora

son como las de los hombres: huyen

del asesinato en masa, buscan

comida para sus polluelos.

¿Han entrado en la historia?

José Jiménez Lozano

El precio

Matinales neblinas, tardes rojas,
doradas; noches fulgurantes,
y la llama, la nieve;
canto del cuco, aullar de perros,
silente luna, grillos, construcciones de escarcha;
el traqueteo del tren, del carro, niños,
amapolas, acianos, y desnudos
árboles de invierno entre la niebla;
los ojos y las manos de los hombres, el amor y la dulzura
de los muslos, de un cabello de plata, o de color caoba;
historias y relatos, pinturas, y una talla.
Todo esto hay que pagarlo con la muerte.
Quizás no sea tan caro.

José Jiménez Lozano

ORACIÓN

¡Oh Dios!, te lo suplico:

envía al mundo al ángel

de tu izquierda, el que es jinete

y a su paso atropella mitras y tiaras

y hace cucuruchos con las Bulas papales

para que los niños transporten leche y miel.

¡Oh, Dios! y luego envía tu otro ángel

cuyo nombre es Desolación, el que clausura

las puertas de los templos, descuelga las campanas

y enmudece las bocas y Ios cantos.

Y al fin, baja tú mismo, como sueles

con el disfraz que sueles, y arrastra nuestra gloria

por el barro y crucifica nuestros sueños.

¡Oh Dios!, yo te pido

porque no sufro verte más con túnica de Rey,

ropas de seda y entre los triunfadores.

Está como encerrado en el salón de Herodes,

el lujurioso príncipe, y ya nadie

lee tu pasión y muerte.

Como si fueras rico o hubieras desposado

a una Princesa turca, y no soporto

esta burla tan larga. Prefiero tu terrible

ángel, todos tus ángeles de muerte

y las plagas, y tu propia injusticia.

José Jiménez Lozano

CONCIERTO EN TIEMPO DE GUERRA

Pasan señoras de vestido largo

y caballeros de etiqueta

lo mismo que han pasado siempre

así en la paz como en la guerra.

El estrépito de las bombas

resuena aún bajo la tierra;

los reflectores antiaéreos

barren del cielo las estrellas.

Pero en la noche van llegando

los componentes de la orquesta

y se meten en el teatro

por alguna puerta secreta.

Empuñan sus armas de viento,

empuñan sus armas de cuerda

y no saben si están en el foso

o si están en una trinchera.

Aquilino Duque

CANCIÓN PARA ESE DÍA

He aquí que viene el tiempo de soltar palomas

en mitad de las plazas con estatua.

Van a dar nuestra hora. De un momento

a otro, sonarán campanas.

Mirad los tiernos nudos de los árboles

exhalarse visibles en la luz

recién inaugurada. Cintas leves

de nube en nube cuelgan. Y guirnaldas

sobre el pecho del cielo, palpitando,

son como el aire de la voz. Palabras

van a decirse ya. Oíd. Se escucha

rumor de pasos y batir de alas.

Jaime Gil de Biedma

DESPUÉS DE 1917

Con B. Pasternak

Un cielo envuelto en humo. Salvas. Himnos.

Discursos. Alegría. Luego

cae un telón de nieve.

Un Comité de Asuntos de la Nieve

la arroja sobre las estepas, sobre los tejados,

sobre las plazas, sobre los bosques.

Nieve roja sobre las cárceles.

Nieve gris sobre los despachos.

Nieve negra sobre las fosas.

Pogrom. Quinquenios. Firmas.

Ejecuciones. Nieve, nieve.

Las ventanas del Palacio de Invierno están rotas.

Las ventanas de tu dacha en el campo están cerradas.

Con sigilo tu pluma camina en un papel

que otros quisieron nieve para borrar las huellas.

Tu silencio es inmenso

y ocupa el cielo entero de tu estepa.

Sentencias. Balas. Nieve, nieve.

Pero la historia, el viento, es de Dios y los hombres.

Cruzaste la tormenta de ludibrio

con la mano tendida

por llegar al banquete de los años futuros.

José Julio Cabanillas

Paz para los crepúsculos que vienen

Paz para los crepúsculos que vienen,

paz para el puente, paz para el vino,

paz para las letras que me buscan

y que en mi sangre suben enredando

el viejo canto con tierra y amores,

paz para la ciudad en la mañana

cuando despierta el pan, paz para el río

Mississippi, río de las raíces:

paz para la camisa de mi hermano,

paz en el libro como un sello de aire,

paz para el gran koljós de Kíev,

paz para las cenizas de estos muertos

y de estos otros muertos, paz para el hierro

negro de Brooklyn, paz para el cartero

de casa en casa como el día,

paz para el coreógrafo que grita

con un embudo a las enredaderas,

paz para mi mano derecha,

que sólo quiere escribir Rosario:

paz para el boliviano secreto

como una piedra de estaño, paz

para que tú te cases, paz para todos

los aserraderos de Bío Bío,

paz para el corazón desgarrado

de España guerrillera:

paz para el pequeño Museo de Wyoming

en donde lo más dulce

es una almohada con un corazón bordado,

paz para el panadero y sus amores

y paz para la harina: paz

para todo el trigo que debe nacer,

para todo el amor que buscará follaje,

paz para todos los que viven: paz

para todas las tierras y las aguas.

Yo aquí me despido, vuelvo

a mi casa, en mis sueños,

vuelvo a la Patagonia en donde

el viento golpea los establos

y salpica hielo el Océano.

Soy nada más que un poeta: os amo a todos,

ando errante por el mundo que amo:

en mi patria encarcelan mineros

y los soldados mandan a los jueces.

Pero yo amo hasta las raíces

de mi pequeño país frío.

Si tuviera que morir mil veces

allí quiero morir:

si tuviera que nacer mil veces

allí quiero nacer,

cerca de la araucaria salvaje,

del vendaval del viento sur,

de las campanas recién compradas.

Que nadie piense en mí.

Pensemos en toda la tierra,

golpeando con amor en la mesa.

No quiero que vuelva la sangre

a empapar el pan, los frijoles,

la música: quiero que venga

conmigo el minero, la niña,

el abogado, el marinero,

el fabricante de muñecas,

que entremos al cine y salgamos

a beber el vino más rojo.

Yo no vengo a resolver nada.

Yo vine aquí para cantar

y para que cantes conmigo.

Pablo Neruda

HERMOSURA EN LA GUERRA

Primavera, verdeces

poderosa y suave

y el espacio se llena

de presencias que abren.

Tiempo viejo, tu mano

con que fuerza se agita;

vuelve el sol, vuelve todo,

vuelven, sí, golondrinas.

¿Quién empuja tus dedos,

quién agranda tus hojas,

quién te sube a nosotros,

primavera gozosa?

¿Quién te presta esa fuerza?

¿Hay un dios solamente;

solo un brazo declara:

esto vida, esto muerte?

Y morir no es rompernos,

es lo fiel, lo acabado,

es el pulso cumplido,

es amor, es abrazo.

Mas ahora no hay besos.

Hoy la muerte no mata,

nos destroza tan solo,

no termina, desgarra.

Si morimos no es muerte,

si vivimos no es vida,

solo tú, primavera,

sigues fiel a ti misma.

Tanta guerra en nosotros

mientras tú reverdeces.

Ya no sé si consuelas,

hermosura, o nos dueles.

Ramón Gaya

CABRIEL

De pronto, puente o piedra, la luz, la paz en mí.

Y este río que fluye a mi través

de una manera limpia, primera, poderosa.

Una gota de agua cae de mi frente a mi sombra

como si fuese llanto. Es maravilla,

alimento callado, para siempre.

Falta la fe en lo humano, pero aún

es posible nadar, reír desnudos,

tumbarse al sol, comer moras maduras

y dejarse llevar por la corriente

como por lo que amamos, y tomar

lección de transparencia de estas aguas.

Si supiese olvidarme del pronombre

de primera persona, sería nada más

un destello de luz en las ramas de un chopo,

un ramo de rumor, una libélula,

una dicha sencilla, sin palabras,

la luz a mi través, la paz en mí.

De pronto, puente o piedra, luz yo mismo.

Juan Vicente Piqueras